Lo verdadero está en la calle, lo demás es literatura, que de todas maneras, es lo que más amo (tal vez el único sentido que tiene el mundo es que el hombre lo convierta en un libro).
Soy un extraño más en las ciudades, un patriota si la patria es la tierra, el planeta donde me crezco permanentemente, lo demás es una idea, nada más que historia, que es una pequeña fábula que ingeste debajo de las estrellas. Soy un eterno prófugo de los ordenados cementerios que algunos llaman progreso, de los cementerios con flores de plástico y máquinas de calcular tonterías por la que pierde la salud tanta gente.
Yo nací, yo crecí en medio de la calle, entre los peores mercados y las más tristes estaciones de trenes, entre la vegetación de hierro y basura, bajo el signo de géminis, que es esto y lo otro, dos a la vez, lo diestro y lo siniestro.
El que nace en la calle vagará toda la vida, está benditamente condenado a la libertad, irá del drama a la fiesta, del tango al rock and roll, es decir de Gardel a Memo Ríos. El que nace en la calle estará rodeado de óperas y ensueños, de guerra y quietud.
El mundo me llenó de datos que me dan una seguridad matafísica, que es la úica posible, por eso sin miedo, pude acercarme a la gente más diversa en las afueras de Alejandría, en Ancara, en Hamburgo, en Hong Kong, en New York, en Tijuana, en Puerto Príncipe, en Genova, en Montevideo, por eso no tengo que inventar, me basta y me sobra con recordar.
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